Saudade é bicho teimoso
que rói devagar, sem pressa.
Não precisa de água, nem de feijão,
só de um tempo esquecido na mesa,
entre o café frio e o pão adormecido.

Ela vem de chinelo gasto,
faz poeira na estrada do peito,
e se assenta na sombra dos dias
como quem já sabe que fica.

Saudade é vento de agosto,
arranca as folhas da memória
e espalha feito restolho seco
num campo que não chove mais.

E a gente carrega o peso dela, feito
trouxa de roupa velha, perambulando
no sol ardido da estrada.