Além das fronteiras geladas.

Depois das fronteiras de gelo da Antártica

existe um lugar onde o frio deixa de ser temperatura

e vira memória da criação.

Ali, o vento não sopra: ele narra.

Conta histórias de estrelas que se perderam

de mares que ainda não nasceram e de pássaros

que sonham com asas de cristal.

Depois das fronteiras de gelo,

a Terra respira num ritmo antigo,

como se estivesse lembrando de quando era jovem

e brincava de fazer montanhas com as mãos.

Há uma claridade que não dói nos olhos,

uma luz que parece vir de dentro da água,

como se o próprio oceano rezasse por nós.

E dizem — mas só dizem aos poetas —

que é lá, nesse além-silencioso do mundo,

que dorme o primeiro verso ainda congelado,

esperando alguém com coragem suficiente

para acordá-lo.